Încă de pe atunci vulpea era vânătorul, Herta Müller


Pe Herta Müller o găseşti cu siguranţă la graniţa dintre poezie şi proză. Concentrează toată acţiunea în pagini de lirism pur, pe care eşti nevoit să le citeşti de cel puţin două ori, pentru a-ţi forma o idee. Încă de pe atunci vulpea era vânătorul e o carte greu de citit. Nu poţi afirma cu siguranţă că îţi place sau nu. Eşti derutat, nu există un singur fir în carte asupra căruia să te concentrezi. Toate personajele pe care le întâlneşti nu sunt decât „instrumente”, cu care autoarea reuşeşte să manipuleze lectorul. Ei transmit doar mesaje scurte, care îţi atrag atenţia, care te determină să îţi dai seama, pe ocolite, de povara apăsătoare care e totalitarismul.
E o Românie care nu scapă de moravuri, dar supusă unor timpuri în care fiecare gest este observat de altcineva. E o lume în care ţi-ai dori să fii singur, dar nu ţi se permite. Dincolo de dorinţele tale, e imaginea dictatorului care distruge tot ceea ce nu îi place. Este reprezentat distinctiv prin „onduleul de pe frunte”, un simbol care devine obsedant şi pe parcursul cărţii este ironizat în mai multe rânduri.
Personajele nu prea mai au un rol în carte. Dictatura e singuura care se evidenţiază permanent. Pentru un necunoscător direct al acelor vremuri, imaginile sunt absolut de neconceput. Personajele ajung până la urmă să exprime într-un mod colectiv deznădejdea, să transmită omului lacrimile lor când nu este de mâncare, când este, dar puţin şi când trebuie să fii amanta unui colaborator al Securităţii ca să îţi poţi permite mai mult.
Adina, personajul care apare cel mai des pe parcursul romanului, este o profesoară tânără. Asta e tot ce ştii despre ea. Despre viaţa ei ştii doar că l-a iubit pe un anume Paul, că erau logodiţi şi că ar fi trebuit să se căsătorească. Dar autoarea îţi dă libertatea să-ţi imaginezi motivele despărţirii şi sentimentele unuia faţă de celălalt. Aici Adina e personajul care te intrigă, pentru că deţine poza lui Ilie (care e soldat) şi mereu i se face dor de el. Apare un episod scurt, în care ea îl vizitează la cazarmă şi atât. Pendulează între Ilie şi Paul, deşi primul e mai aproape de prezent şi celălalt mai aproape de trecut, ea este într-o conexiune spirituală cu ambii. În final, Paul pare mai aproape de ea, deşi ea refuză apropierea fizică de acesta.
Vulpea este un simbol care o conectează pe Adina cu trecutul. În dormitorul ei deţine o blană de vulpe pe care o cumpărase cu mult efort mama ei, pe când ea era copilă. Se simte profund marcată de acest episod, care o urmăreşte. Mai ales când începe să găsească picioarele vulpii tăiate şi lipite înapoi de trunchi, în mod deliberat, consideră asta mai mult ca sigur un semn.
Iar finalul cărţii reprezintă începutul Revoluţiei, singurul element palpabil. Ai impresia că de fapt ai citit o serie de povestiri, care se relaţionează doar prin intermediul unor personaje. Lipsa completă a dialogului şi transpunerea acestuia în fraze îţi dă şi mai mult impresia că te afli în faţa unui monolog liric, aproape indescifrabil. Preiei sentimentul de frică, paranoia că eşti urmărit în permanenţă. Şi ppe lângă toate acestea mai e şi tristeţea compătimitoare pe care o simţi faţă de cei implicaţi cu forţa în totalitarism.
O carte frumoasă, în care Herta Müller te implică foarte mult, pe care uneori nu o poţi suporta şi obsedantul simbol al seminţelor de floarea-soarelui îţi poate produce repulsie. Nu poţi să lupţi cu chichiţele cărţii, dar poţi apela la luciditatea ta ca săă încerci să le înţelegi. Dar e o carte pe care nu vei regreta că ai citit-o, dacă te ţii puternic de ea.

Procesul – Franz Kafka

       Kafka mi-a dat oportunitatea să citesc o carte căreia nu i-am găsit firul până la final. Dar m-a ţinut conectată la acţiune, m-a determinat să o citesc, chiar dacă sunt în imposibilitatea de a afirma că mi-a plăcut.
      Josef K., protagonistul, se află la deplina maturitate psihică în momentul în care se regăseşte în faţa unui proces. Seninătatea cu care acceptă situaţia critică în care se află e iraţională. Adoptă o atitudine sfidătoare în faţa unei justiţii care nu este palpabilă, care îl determină pe el, inculpatul, să fie neajutorat în faţa unor acuzaţii pe care nu le cunoaşte şi, prin urmare, contracara.
      Caracterul lui mândru şi arogant nu îi permite să fie docil în faţa justiţiei. Greşeşte atunci când încearcă să o păcălească, să se considere superior ei, ceea ce într-un final îi aduce moartea. K. rămâne singur pe parcursul firului epic, din propria dorinţă de a se descurca cu complicaţiile pe care le întâmpină. Apar numeroase semne (întâlnirea cu unchiul său, avocatul Huld, domnişoara Leni, aprodul de la tribunal, preotul închisorii) care încearcă să îl scoată pe protagonist din nepăsarea în care se află şi să-l determine să înţeleagă gravitatea situaţiei. El se agaţă de mici speranţe, promite să acorde mai multă importanţă, dar nu este capabil de o asemenea schimbare psihică. Rămâne un personaj plat, ignorant din diverse puncte de vedere. Refuză cu vehemenţa unui catâr schimbarea. Nu doreşte să cunoască semnificaţia adevărată a unor elemente care sunt cruciale pentru el, deşi par a avea o importanţă minoră.

      Ce încearcă Kafka? Kafka încearcă să ne deschidă ochii. Continuă să fie absurd şi realist. Nu îţi permite să tragi tu singur concluzii, să găseşti simboluri. Îţi descompune un puzzle şi ascunde piesele printre întâmplări, unde tu nu le poţi găsi până la final. Te face să te simţi agitat şi să depui mai multă concentrare. Ca şi pe K., nimic nu te ajută în mod evident. Eşti una şi aceeaşi persoană cu protagonistul, părtaş al unui joc absurd, din care tu poţi ieşi oricând, dar el nu poate. La un moment dat eşti atât de conectat, încât te simşi dator să „călătoreşti” alături de personaj până la final. Nu e vorba de o păcăleală, pentru că nu te trezeşti pur şi simplu implicat în acţiune. Kafka te face ca propriul tău psihic să îşi dorească un rol. După ce îl vezi pe K. mort, îţi dai seama că a fost iraţional şi că tu ai fost naiv. Poate ai crezut că îl poţi salva. Te-ai păcălit singur. Nici nu a fost nevoie să intervină Kafka. Tu eşti cel mai important simbol şi ţi-a fost greu să afli asta.
De aceea e un roman care merită toate laudele…

Şi un citat care mi-a plăcut: “Sinuciderea în asemenea condiţii i se părea atât de absurdă încât, chiar dacă ar fi vrut să-şi pună capăt zilelor, l-ar fi împiedicat stupizenia ei”

Kafka pe malul mării -recenzie de carte


Atunci când deschizi o carte a unui autor asiatic, prima ta expectativă ca lector este descoperirea exotismului specific, a unei lumi complet diferită din punct de vedere al tradiţiilor. Te pregăteşti spiritual pentru a întreprinde o călătorie mistică. Dar când deschizi un roman al lui Haruki Murakami constaţi că ceea ce sperasei este de fapt o iluzie. Te regăseşti din primele rânduri într-o Japonie sufocată de modernism, în care personajele nu mai conservă idealurile prezente cu ani în urmă.
De la început, autorul îţi dă impresia unui dialog, deşi descoperi pe parcurs că aşa-numitul Kafka Tamura, protagonist al operei, se consultă de fapt cu o entitate ambiţioasă, prezentă la nivelul subconştientului său. Personajul se află într-un moment crucial al existenţei sale. Deşi are doar 15 ani, este pe deplin convins că traiul pe care îl duce nu este aşa cum îşi doreşte şi că cea mai bună soluţie ar fi fuga de acasă. Determinarea pe care o afişează sugerează o serie de calităţi intelectuale pe care tânărul le deţine. Atitudinea lui este una cât se poate de responsabilă. Conştient că din punct de vedere material are tot ce îi trebuie, constată că în plan afectiv trebuie să se detaşeze de tatăl său. Ceea ce îl determină să acţioneze atât de vehement este profeţia pe care tatăl lui i-o atribuie: „Îţi vei omorî tatăl, te vei culca cu mama şi sora ta”. Aceste cuvinte îi aduc convingerea că este ruşinat de orice legătură de sânge cu propriul lui tată, drept pentru care se îndepărtează de acesta.
În paralel, o altă perspectivă narativă se concentrează asupra lui Nakata, un bărbat ajuns la vârsta a treia, a cărui dezvoltare psihică se oprise la vârsta de 9 ani, când în timpul războiului fusese implicat într-un eveniment misterios al cărui unică victimă era. Prezenţa lui este importantă în regăsirea „pietrei de intrare” care se afla la graniţa dintre cele două lumi: a celor vii şi a celor morţi. În ciuda capacităţilor sale psihice reduse, Nakata este conştient că are un rol important şi că misiunea trebuie îndeplinită. Este înzestrat cu calităţi supranaturale: este capabil să comunice cu pisicile şi să descopere pe parcurs cunoştinţe noi.
Conexiunea celor două perspective se observă pe parcurs prin diverse detalii minore, ca mai apoi să se desfăşoare în paralel, intersectându-se subtil. De la uciderea tatălui său, Kafka oscilează între alegeri , însă viaţa lui apare ca fiind relativ simplă. Nu întâmpină dificultăţi majore nici pe drumul către Takamatsu, nici pe parcursul şederii sale acolo. Kafka încearcă să se îndepărteze de originile sale şi prin comportament. În Takamatsu continuă să meargă la sală să se antreneze şi frecventează biblioteca Kômura. Acolo îl cunoaşte pe tânărul Ôshima şi pe doamna Saeki.
Profeţia îl menţine pe Kafka în obscuritate. Teoretic, presupune că doamna Saeki este mama lui. Fără să poată controla, ajunge să împlinească prima parte a profeţiei. Se supune astfel destinului. În faţa acestuia, Kafka nu mai poate reacţiona. Nu mai poate schimba ceea ce este, deşi încearcă să se îndepărteze de tot ceea ce reprezintă trecut. Sentimentele pe care le dezvoltă pentru doamna Saeki le utilizează ca o conexiune cu prezentul, pentru a-şi regăsi identitatea şi a deveni un tânăr cu o încredere de sine mult mai puternică. În ciuda încercărilor, Kafka nu atinge echilibrul pe care îl doreşte. Aşa cum se întâmplă când piatra de intrare este deschisă, oscilează la graniţa dintre cele două lumi, neputând să se detaşeze de elementele care îl leagă de fiecare.
Rolul lui Nakata devine din nou important. Cu ajutorul pietrei de intrare o ajută pe doamna Saeki să treacă în lumea cealaltă. Ultima ei întâlnire cu Kafka îl determină să aleagă poate calea cea mai dificilă a vieţii. Însă este convins că face alegerea potrivită, ştiind că o va păstra în amintire pe doamna Saeki. Încetează să mai pună la îndoială raţiunea existenţei sale, acţionează cu încredere, conştient de maturitatea şi discernământul pe care le deţine. Până în final este singurul element al poveştii care rezistă încercărilor. El se metamorfozează, supunându-se în final responsabilităţilor pe care un băiat de 15 ani le are de înfruntat. Priveşte viaţa ca un om matur, fără a se lăsa influenţat de faptul că este orfan. Rolul lui devine universal valabil, dincolo de timp şi spaţiu. Graniţa dintre realitate şi ficţiune aproape că nu mai are nicio importanţă.
Intensitatea cu care te pătrund peisajele reverice, în care naratorul îşi asumă rolul de păpuşar. Transpune textul la persoana a II-a, fără ca măcar să îţi dai seama. Te simţi integrat în acţiune ca un metapersonaj, te laşi influenţat de acţiunea la care devii actor. Murakami influenţează. Surprinde. Într-un final, eşti aproape convins că nu mai eşti în faţa unei cărţi, ci faci parte din acţiunea ei. Murakami te-a păcălit. Te-a făcut să te simţi un personaj. Ceea ce cu toată încrederea transformă romanul într-o capodoperă.

Billy

Billy

*lui Iustin*

Billy
era billy
billy
muşca din viaţă cu nesaţ
billy
scrie poveşti de adormit copii

scriu ca billy
scriu ca billy
scriu ca billy

billy
scria viaţa
pe felii de pâine
billy
mânca doar salam uscat
şi pâine prăjită
nu vroia să moară
şi purta ochelari

billy stătea pe net
pe MIRC
billy era iubit
billy juca Dota;

billy
nu avea decât un prieten
şi un pistol

scriu ca billy
scriu ca billy
scriu ca billy

billy…
ei bine
billy
mânca ridichi
tot timpul
ronţăia
billy
avea un pistol
cu ridichi…

scriu ca billy
scriu ca billy
scriu ca billy

billy avea 23 de ani
şi era singur.

Influenţe..

Aici eram singură. Nu cunoşteam străzile, nu cunoşteam oamenii, uitasem de mine. Cumva, îmi era frig. Mă credeam simbolistă. Râdeam. Nu eram nimic, în fond. Mă autodefineam prea mult şi am ajuns să uit tot. Am ajuns să îmi pese dacă oamenii văd dincolo de pielea mea, dacă îmi citesc în ochi. Şi nu mai vreau să îmi pese. Vreau să conteze doar dacă eu râd de mine. Să visez cum se aranjează toate pentru mine, cum viaţa mă lasă să fiu optimistă şi să o întâmpin deschis. Să iau tot ce e bun din ea, chiar dacă experimentez de toate.

Acum reprivesc tot ceea ce este în jurul meu. Nu prea cred că vreau, totuşi, să salut ceva. Au trecut câteva zile în cu totul alt loc ca să mai pot reacţiona la ceea ce văd în jur. Vădit, apare sentimentul de comparaţie. Deşi la început se lega doar de chipuri, de curăţenie, de aglomeraţie, de cantitatea de oameni buni şi nebuni, acum acaparează totul. Nu mai văd lumea printr-un singur ochi. Sunt mai mulţi ochi care o văd deodată. S-a trezit ceva în mine. Altceva a apucat să doarmă. Am devenit vigilentă, dar lumea tot te fură. Oamenii stau la baza fiecărui sentiment. Chiar dacă oamenii sunt morţi de mult timp, iar tu abia te mişti prin lumea pe care au creat-o. Şi oamenii îţi insuflă ideile lor prin fiecare cărămidă pe care au pus-o la fundaţia unei clădiri. E siropos ce scriu acum? Eu aşa cred. Dar s-a trezit ceva în mine. Acum mă bucură chestiile simple; pomii, natura, oamenii. Oamenii care nu se gândesc la pesimismul din fiecare cuvânt al meu. Până şi cuvântul „fericire” e pesimist la mine. Nu-i regăsesc optimismul.

Nu mă regăsesc în ceea ce scriu câteodată. Pentru că momentele vesele trec mult prea repede. Pentru că zâmbetele oamenilor au încetat poate, să mai fie sincere, să ne mai ajute să evoluăm. Şi pentru că nimic nu exprimă fericirea din jurul nostru. Ne-am pierdut obiceiul de a fi fericiţi. Zeci de dicţionare de termeni literari s-au inventat ca noi să nu uităm sentimentele. Şi eu le-am uitat, cu precădere. Pentru că acum, tot ce mi-a rămas dăruiesc unora care nu vor să primească. Unii trec nepăsători pe lângă piaţa unde îmi dau cu împrumut sentimentele. Alţii îşi bat joc de ele şi le aruncă la gunoi. Şi le găsesc abia după zile şi luni amare.

Totuşi, nimeni nu ştie cum te schimbă un sentiment străin, un loc care nu e al tău şi mai ales, un suflet care îl ai şi nu vrei să fie al tău. Doar mută-te în alt cartier şi, în timp ce mă aştepţi, adu-ţi aminte să laşi un ziar nou în gara de unde pleacă sentimentele. Acolo te voi aştepta să mă schimbi şi să redevin fericită, fără să mă uit într-un dicţionar pentru asta…

Dureri

Într-o zi
mă vei trezi
plină de durere
şoptind dorinţe
adânc răsfrânte în ochii tăi
care coboară pe pielea dezgolită
şi sternul care pulsează în mine
şi coastele care se strâng între organe

sărutul tău
se va dezintegra
de sus în jos
libertate?!

Nimic;
inima mea
se va plia
pe diagonală direct
în sufletul tău
şi încă un sărut
baloane în aer

singurătate retro
vii moca
îmi striveşti buzele
recuperezi şoaptele

el pleca
din mine şi din noi
o sacoşă de săruturi
pe sub pătură
mă trezeau
plină de durere
şoptind dorinţe
adânc răsfrânte în priviri comune.

Alergând ca apucaţii

Doamne, după o carte bună, parcă îmi vine să iau o pauză de la toate chestiile ca să mă gândesc numai la ea. Mai ales că mă apucă nostalgiile şi de obicei plâng cu zilele, până observ că rimelul meu waterproof chiar rezistă. Apoi o iau de la capăt (că se termină şi pedeapsa) şi încep să alerg ca apucata după ce îmi adun lumea, la o bere sau undeva prin oraş. Apoi, acasă, îmi piere cheful de orice treabă, deşi promit că o ajut pe mama. Degeaba. Nu mî ţin de ceea ce îmi promit mie. Poate dacă promit altora, mai merge. Nu ştiu… Chiar că alerg ca apucata. Nu am chef de nimic responsabil. Şi iar mă apuc de o carte bună. Mă apuc ca să fac şi eu ceva (că mama la asta nu comentează).
De azi reîncep turele. Uff, acuş trebuie să plec… Distracţia e după colţ. Bine ar fi dacă Scai m-ar aştepta şi ea, ca să dublăm terapia prin râs. L-a luat pe margareta cu ea şi s-au ascuns prin Iaşiul ăla plin de lume neobosită. Eu am obosit deja. Mă aşez în foişor în Copou să îi aştept. Îi anunţă cineva, vă rog?
P. S. Am o ţigară pentru margareta. 🙂

Ţigările ştiu tot; crede-mă!

Ieri dimineaţă mă trezeam cu greu după petrecerea în stil românesc pe care dracu’ ştie unde am dat-o, că eu nu ştiu decât că am ajuns pe un drum şi ne-am întors pe acelaşi. Şi nu erau lupi (deşi undeva în sufletul meu îmi doream să vad unul), dar mai bine că nu erau, cred, că după atâta bere şi dans, plus uşurat prin diverşi boscheţi care ne înconjurau, ar fi fost mai greu să ne îndepărtăm în viteză. Da’ fu frumos. Fu frumos că nu aveam băieţi cu care să ne pupăm şi nimic nu ne tenta la sex. A fost frumos când am jucat cărţi după aceea până pe la 3 şi mai, mai să pariez că unchiul meu e somnambul. Dar n-a fost să fie pentru cineva…. Tot eu pierdeam.
Acum, după atâta băutură într-un interval scurt de timp, ţigările au luat o pauză. Ţigările îşi aduc aminte de majorat, de pădure, de livadă. Ţigările îşi aduc aminte de Retro, de dig, de mine încercând să nu mai fiu singură, dar acompaniindu-mă doar cu berea; ţigările ştiu de margareta… le fumam împreună. Ţigările ştiu aproape tot din viaţa mea. Mai ales de prin munţi, unde nu exista o droaie de părinţi paranoici gata să ne taie degetele de la mâna stângă, în care ţinem ţigara (nu contează că suntem dreptaci). Ţigările ştiu cât am vrut eu să vină cei doi fraţi la majorat şi tot n-au avut puterea să îi aducă.
Acum nu mai contează cât m-am plimbat şi câte ore am pierdut prin judeţ şi prin oraş. Oricum ţigările ştiu tot. Şi lupii n-au apărut. Şi am inventat reclama la Coca Cola pentru fete fiţoase. Si dacă mai dansez reggaeton, rup mesele data viitoare. Chit că la iarbă verde am vrut 4 deodată să facem asta, dar mesele vechi de brad (nu garantez) s-au ţinut prea tare pentru noi. Şi Andrei nu şi-a dat seama că mă ţineam cam tare după el. Nici când după maşină, pe întuneric, tot ţigara vorbea cu mine. Tot ţigara îmi e cel mai bun prieten…. Crede-mă, ştiu tot, dracii ăştia!

Nostalgie

Am un moment sau două de nostalgie. Toată lumea vrea la mare. Eu… poate vreau şi eu. Dar de ce să spun dacă şi aşa marea nu e pentru mine? Marea m-a dezamăgit. Marea era plină de vise. Acum toţi vin şi îşi lasă frustrările în ea. Toţi proştii îşi varsă maţele şi pişatul în mare. Mi-e frică de mare. Că marea nu mai e albastră. Marea nu se complică cu prostii gen romantismul, pentru că lumea nu mai vede în nisipul ei decât locul de futere. Am devenit nostalgică.. îmi vine să plec la mare. Doar dacă mi-aş permite asta….

CE?

M-am săturat să mă satur de toate chestiile. M-am săturat să scriu cu diacritice doar pentru că aşa se scrie în România şi tre’ să respectăm nişte chestii. Nu, nimeni nu respectă “nişte chestii” pentru că e român. De fapt, nimeni nu respectă nimic ce are legătură cu România. Dar toţi ne prefacem la fel de tare. Ca şi cum căcatul ar mirosi mai puţin dacă e de câine. Cum zicea Teo[de la Deko, nu vaca de la TV], băăăi, după ce calci în căcat, te întorci să te uiţi dacă era de om sau de câine. Parcă ar fi vreo diferenţă. Şi faza cu diacriticele… ce dacă, frate? Ce dacă? Care e diferenţa până la urmă, că tot inculţi suntem…

Ce? Oamenii deştepţi sunt neapărat nefutuţi? Oamenii deştepţi neapărat citesc mult? Nu numărul contează…revenim la vechea poveste cu mărimea; povestea confuză în care ne-am băgat toţi, că ne place să ne ocupăm creierele… Citeşti ca să faci concurenţă cu colegul de bancă? Citeşti Twilight pentru că jumătate de clasă a făcut asta înaintea ta şi te simţi dezavantajat şi mai puţin cool dacă nu faci şi tu asta? Lasă, frate, stai liniştit. Mai bine nu fă ca ăla care îl ţine degeaba pe Cioran în mână. Mai bine citeşte-l tu şi nici măcar nu-i spune. Că şi aşa n-o să înţeleagă… Dar să ştii numai tu că l-ai întrecut.

Tot n-am lămurit chestia cu diacriticele… Eu nu m-am lămurit…. Cineva?